cendre-de-lune

Mes cerises aux oreilles.

Je suis là, dans ma classe, les cerises aux oreilles,
Un crayon couleur rouge rassemble mes cheveux.
Les enfants sont partis, faire de la gymnastique.
Mademoiselle ! C'est beau ! Est ce qu'on peut les manger ?
Non, mes amis, celles là, jamais, je les garde pour moi…
Elles viennent de très loin, d'une région magique,
D'une belle région où le ciel est tout bleu,
Où le raisin est bon et pousse sur la treille,
Qui sent bon la lavande, le thym et l'olivier…
C'est un cadeau du ciel arrivé ce matin,
Un cadeau de poète, qui sait ce qui est bien…
Ce qui est bien pour moi, et puis tout ce que j'aime,
Les lapons, le petit Prince, et aussi les indiens…
Et je suis là, rêveuse, dans cette classe vide,
A penser au soleil que je n'ai pas ici,
A frictionner mes mains glacées, un peu vides,
A penser aux cigales,aux santons, au Midi…
Et je pense à Prévert, trente ans qu'il est parti !
Et j'ai envie de ciel, de cerises et de miel,
Envie de bon pain chaud qui brûlerait mes lèvres,
Mais j'ai envie surtout, de cerises à mes oreilles,
Et de baisers-cerises ,et j'ouvre la fenêtre,
Pour les laisser entrer, si jamais ils venaient.

Lorsque tu seras grand...

Je te dirai les eaux profondes des étangs

Et les cygnes neigeux pareils à des navires,

Entre les saules d'or, balayés de printemps,

Quand les fleurs, aux vergers, ont des éclats de rire.

Je te dirai l'écrin de l'aube sous l'auvent,

Les pâturages lourds sous les troupeaux placides.

Je te verrai saisir dans les griffes du vent,

La mûre aux grains bleuis ou la prunelle acide.

Auprès du feu qui danse en attendant la nuit,

A l'heure où le couchant fait la margelle rose,

Je te dirai le chêne où la branche bruit

Avec, sur son épaule, un nid qui se repose.

Lorsque tu seras grand, je te dirai l'espoir!

Je t'apprendrai l'amour! Que tu saches la somme

De recommencements, de force , de vouloir,

Qu'il te faut, mon petit, pour devenir un homme!

 

Jadis, elles couraient dans les champs

Elles attrapaient les gazelles,

Elles ramassaient en se penchant

Les herbes folles, elles étaient belles.

On les appelait pudiquement squaws

En baissant la voix : les squaws..

Mais elles se fichaient bien de cela !

Heureuses comme on n’imagine pas !

On leur a volé leur prairie

, il y avait du pétrole dessous.

Elles sont devenues »des filles «

Et travaillent , pliant le cou.

La prairie, elle n’existe plus,

Elles ont des tipis de béton,

Elles rêvent au temps béni

Où leur homme chassait le bison…

Petite squaw, je pense à toi,

Je dois être ta sœur, je crois,

Regarde au loin, à l’horizon,

Un tipi blanc est dressé là…

Regarde, ne plie pas le cou !

Je me battrai toujours pour toi,

Avec l’aide de mon amitola,

Je te jure, on y arrivera…

Tu retrouveras ta prairie,

Tu retrouveras tes bisons

Et ton sachem, regarde-bien

Appelle-le : il n’est pas loin.

C’est un beau tipi blanc
Dressé dans la prairie,
Ses treize perches de bois
Dirigées vers le ciel…
C’est mon tipi à moi,
Et à mon grand Sachem.
Et lorsque vient le soir,
Qu’il rentre de la chasse,
Il m’emmène au tipi,
Le huitième, c’est le nôtre…
Entrés dans le tipi,
Nous sentons la quiétude,
Et la douce chaleur
Du foyer du milieu.
Les peaux de bisons attendent ,
Les herbes sacrées dispersées,
Aux quatre directions.
Il a brûlé l’herbe douce
Et la fumée est odorante…
Alors, mon grand Sachem
S’assied derrière moi,
Et il étend ses mains,
Pour donner la lumière,
Et pour donner l’amour,
A l’amour de sa squaw.
Sa squaw qui le regarde,
Comme on regarde un Dieu.
C’est mon tipi à moi,
Et celui de mon âme.
Un arbre magnifique
Se dresse près de lui.
On entend pas très loin
Le bruit de la rivière,
Où j’irai me baigner,
Lorsque viendra le soir.
Et mon amitola,
Avec sa couverture,
Me prendra dans ses bras,
Et me réchauffera…
Et ses lèvres si douces
Viendront prendre les miennes,
Et avec précaution,
Comme on ouvre une fleur,
Il viendra dans mon âme
Et prendra ma raison.
Il boira la rosée à l’aube,
Et quand viendra l’aurore,
Fermera les pétales
Qui ne sont que pour lui.
Et je serai heureuse
Comme peut l’être une squaw,
Quand elle reçoit l’amour
De son « chan « adoré.
Dans son grand tipi blanc
Dressé dans la prairie,
Ses treize perches de bois
Dirigées vers le ciel…

Je vous donne.

La  clef d’or

Je rêve quelquefois

D'un chef d'oeuvre isolé,

D'un vers inimitable,

D’un diamant parfait

Qui brillerait soudain

Tel un astre éclatant

Dans un ciel sans nuage.

Oui, je rêve parfois

D'un unique vocable

Qui serait à la fois

La révélation

Du secret de la vie,

Le résumé de l'art,

La pensée souveraine

Et la pure harmonie;

D'un rien qui serait tout,

D'un symbole ébloui,

D'une image sublime

Capable d'éveiller

La ferveur unanime

Des esprits partagés.

Je rêve quelquefois

De chimères tangibles,

De mille bras tendus

Vers des buts accessibles,

De douces mains comblées,

De visages offerts

A la même lumière,

D'un vers libérateur

De la même allégresse,

D'un vers chargé de joie

D'espoir et de tendresse.

Je rêve d'un vers-clé,

Merveilleux et suprême,

D'un vers plus que parfait

Qui serait pour chacun

Le plus beau du poème,

D'un vers auréolé

D'un céleste prestige,

D'un vers miraculeux,

D’un sésame divin

Qui ferait à l’amour

Un triomphal destin,

Et forcerait les gens

D'ailleurs et d'alentour

A s'entr'aimer toujours

Jusqu'à la fin des temps.