Pour Pour le soleil et pour la pluie, Pour le jour et pour la nuit, Pour le rire et pour les larmes, Pour la paix et pour les armes, Pour la mère et pour l'enfant, Pour l'été, pour le printemps, Pour l'hiver et pour le froid, Pour l'automne, quand je...

Lourde la terre. Lourde la terre Sur ton pas, Sur ta voix Qui s'enroue dans les labours. Autant d'amarres semées graine à graine Liés aux quatre misaines du champ, Tes mots déroulent leurs prières aigrelettes Pour les pélerins Aux paupières cousues. La...

Terre en vue Terre en vue d'étoiles et de cocagne. L'horizon un instant roucoule sur ton épaule, juste le temps que tu poses ta voix que tes lèvres entament une action de grâce Puis il s'envole vers la ligne claire où tout bascule.

Il pleut. Chaque gouttte qui frappe la vitre le fait dans sa propre musique qui la différencie de toutes les autres. Mélange d'enchantement et de froidure. Comme on voudrait que ce soit le poème qui se laisse écrire, pris par la pureté de la musique....

Hommes. Hommes, Je vous écris d'un berceau de tourbe et de glaise, Je vous écris de mes demeures de schiste, que parfois frôle un oiseau. Je vous écris avec un couteau de morte saison. Marie.

Je revois le moineau. Je revois le moineau Echancré sur l'azur, et comme suspendu, le passage insolite du feu, la grâce d'une peau blanche, encore qui se dénude à la caresse du printemps, l'espérance de la pluie qui régénère l'arbre.

Un poème. Poème tel qu'il me vient, A lire ensemble, Vêtu des mots de tout le monde. Un poème écrit Comme dans la prairie, L'herbe qui voisine avec la fleur, La fleur avec l'insecte, La rivière avec le nuage, Comme le mot avec son image. Tout près de...

21 mars 2011 Les poètes ne peuvent pas mourir De la même poussière que les étoiles Dont se lave et s'éclaire la nuit. Bientôt, nous serons en avril, Les nuits où la lune a la couleur de la poitrine Du bouvreuil de René Char. Nos rendez-vous à l'abri du...

Le bruit du mot. Vous attendiez le plaisir du poème, Le bruit du mot qui se détache Pour laisser voiir le jour à l'intérieur. Lumière dans la lumière, Où le temps vous regarde Derrière l'oeil de caméra d'un rouge-gorge. Où la rivière, pendant que nous...

Page volante Il existe mille façons de n'être pas. Mais d'être, il n'en n'est qu'une : C'est d'être soi-même. Et qui n'est pas soi-même N'est finalement plus personne. Comme n'est plus personne Qui ne reste pas maître de sa parole.